O tempo passei/Quando fiz meus dez/Bem vividos e nem lembrei
Então caminhei/Atingindo aqueles vinte/Porém, neles nunca pensei
Mas fui em frente/Quando em trinta cheguei/E então até me entusiasmei
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A bengala, crônica de Bettina Lenci
O mundo inverteu-se! O que era não é mais! Sei que tal conclusão, sendo afirmada com tanta ênfase, ou é idiota ou nasce nas entranhas de uma senhora de idade avançada. Mas, sejamos claros: o que no passado estava na cara, hoje não está mais! Tenho 80 anos e estou perfeitamente apta a viajar e a passar meu cartão de crédito sem ser enganada por algum vendedor espertinho.
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Beneficência
ou quem é você diante da morte?
de Adolfo Leirner
uitos atravessam a vida sem ter contato com a morte. Outros a veem de passagem, quando perdem alguém querido. E há aqueles que convivem com ela cotidianamente. Coveiros, agentes funerários, enfermeiros, médicos: cada um concilia vida e morte à sua maneira. Uns tornam-se duros, outros filósofos, alguns se matam. Vou contar aqui como entrei para “esse grupo”.
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A Testemunha de Jeová, por Lilian Kogan
Por volta dos meus 11 anos, no recreio do ginásio, uma amiga inteligente e persuasiva me chamou de lado e disse: tenho que te mostrar algo que você irá adorar. Era um livrinho de capa azul, em pelica, com arremates dourado. O texto e as ilustrações em papel bem fino e delicado. Lembro da boa sensação ao manuseá-lo. O tema versava sobre o fim do mundo e o surgimento de um novo Paraíso para os que se salvaram. Já na primeira página a ilustração de uma família feliz abraçada no Éden, agora a nova Terra, que dizia: e Deus enxugará tuas lágrimas, e não haverá mais sangue, nem suor, nem dor.
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O boi, por Eder Quintão
O boi tem aqueles dois chifres na cabeça: são meros enfeites inúteis, só isso. Os mamíferos têm as mamas nos peitos, mas na vaca elas ficam atrás o que a impede de beijar a cria enquanto amamenta, prova irrefutável de ser um animal utilitário destreinado em afetos o que também é útil ao humano. O boi está sempre em pé sobre as quatro patas, e até quando dorme nunca fecha os olhos.
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#boasleituras
O de OLGA,
Carlos de Castro conta porque amou Escrever é muito perigoso, de Olga Tokarczuk
Numa agradável tarde de sábado, visitando a Feira do Livro do Pacaembu, caiu em minhas mãos o livro “Escrever é Muito Perigoso” de Olga Tokarczuk. Confesso que essa escritora polonesa, escolhida para o Nobel de Literatura em 2018, era para mim completamente desconhecida.
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Rumo a um Ano (muito) Novo!
por Adília Belotti
O novo está bem longe de ser uma unanimidade. Para alguns, ele chega como um frio na barriga, um medo de não sei o que, uma vontade
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#celebrações
Então é Natal, de novo
Carlos Schlesinger
Impossível não evocar as festas do passado, pois embora o Natal seja um símbolo de renovação, como o Ano Novo, nos remete diretamente para as telas do passado, pintada com cores de nossa imaginação, sempre lindas em tom pastel e com a leve fumaça que deixa transparecer o rosto daqueles que já se foram.
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Lilian Kogan e Chanukah, a Festa das Luzes
#celebração
Certo dia perguntaram ao sábio talmúdico Hillel, “por que não se poderia acender já nos primeiros dias todas as velas?”, ele observou que o ser humano tem, nesse gesto diário por oito noites, a oportunidade de trazer a energia do genuíno, daquilo que é verdadeiro, com serenidade, um dia após o outro; uma noite após a outra, em meditação.
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#históriasdeNatal
Histórias de Natal. O Natal repousa nessas narrativas favoritas que reúnem crianças, jovens e velhos no mesmo encantamento. Reunimos aqui as histórias de Natal que os velhos incríveis aqui no Clube escreveram ao longo dos anos, para você fazer como o Papai Noel da foto: em meio ao zum zum zum da cidade, sentar, ler e deixar a alma aquietar…
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#RETROSPECTIVA2024
o ano que vai chegando ao final, nas crônicas desses velhos escritores
Uma retrospectiva diferente: reunimos aqui as crônicas que esses velhos incríveis escreveram ao longo do ano e que recuperam o espírito do ano que passou tão rápido. Sente-se, pegue um café, venha ler…
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#históriasdeNatal
Despacho natalino, por Liliana Wahba
Noite de Natal, indo para casa com um embrulho encobrindo um carrinho de corrida, deleite do pequeno que os colecionava. Divagava. Os sonhos de moça festeira se desembrulharam sem encanto, restando deles o osso desprovido de tutano. Somente o aceno de uma vida melhor para o filho ainda a sustentava.
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