Essa frase de Millôr Fernandes me acompanha, como dizem, “desde que me conheço por gente”. Gosto de pensar. Para pensar é necessário alimento. O alimento é a informação. A informação se apresenta a cada microssegundo em que se está vivo. Faz tempo que as informações são repetitivas, firmes como rochas em opiniões polarizadas.
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Eu não queria ter largado o futebol no Maracanã, nem os amigos de todas as horas. Não queria ter largado as danças inconsequentes e todas as suas consequências. Nem queria ter largado praia, teatros , meu piano e as cantorias em volta da fogueira.
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Donde decorre que, agora, feita a exceção em nome da justiça, posso tranquilamente discorrer sobre a relação estapafúrdia entre ‘advocacia pífia e adjetivos úmidos’, meu tema de hoje.
Por que raios eles [os advogados] põem adjetivos em todas as peças jurídicas? Imaginam que têm inclinação à literatura? Pensam que são poetas tuberculosos? Acreditam que as grandes obras da humanidade ganham potência com adjetivos? [quando, sabemos, é justamente o contrário o que se verifica].
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Então, não vejo mais nada.
Mergulho do alto
mesmo sem saber se o vazio é suficientemente fundo,
se há braços que amparem
ou se vou me machucar.
Sou conhecido em algumas rodas como pesquisador e ainda preservo minhas faculdades mentais para ser ouvido e lido. Mas ando tão incomodado com certos fatos inusitados que achei melhor contá-los esperando não ser listado entre os malucos irreversíveis. Vamos a eles.
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Eu sempre gostei de me esconder. Nos lugares mais prováveis. Embaixo da cama, atrás da porta, atrás da cortina. Era tão fácil de me achar.
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A roseira na entrada da casa sobe em direção à árvore da calçada, há flores e perfume. Por entre as grades, avisto bancos no jardim, nenhuma presença, nenhum som. A mudez é interrompida ao meu toque na campainha. Espero a chegada de alguém. A casa não está vazia.
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Enquanto permanece na ilusão tudo lhe é benéfico e prazeroso, até que o outro mundo, aquele velado pela fantasia escapista, irrompe por necessidade e engole o
platônico e eterno namorado na potência patriarcal. Ken se vê sacudido por aquilo que os homens exibem, pelo poder. Agora quer também dominar e ser forte; é isso que fazem os homens, eis o trunfo do patriarcado, até então inexistente na terra das meninas-mulheres.
E se o amor coubesse nas equações matemáticas, e se deixasse explicar e prever? Ou será que é a matemática que fala de um amor que simplesmente nos escapa? Eder Quintão brinca com essas ideias…
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no dia em que vi meu amor pela primeira vez ela falava ao telefone com outra pessoa isso foi em agosto de 1989 o clima estava seco e eu sofria com amigdalite então eu disse a ela em tom de gracejo que os antibióticos é que me mantinham vivo ela riu…riu aquele sorriso ensolarado que me iluminaria os dias e as noites desde então
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Pela pinguela oscilante sobre águas turvas, o menino se equilibra carregando o balde. A mãe espera. Vem balançando, com o balde na cabeça. Olhos abertos direto no lodo. A mãe espera. Ele respira descompassado. O lodo ondeia por baixo da pinguela. A mãe espera. O dorso do bicho raspa na pinguela.
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Quando quis abrir a porta, fui atacada por uma matilha de cães vadios que, famintos, se atiraram contra o carro, tentando me morder pela janela e a porta entreaberta. Estes rafeiros, beges, de pelo curto, com patas e pescoços longos eram extremamente perigosos e não hesitavam em estraçalhar – e devorar – homem ou animal. Não era à toa que os militares saíam todas as noites para matá-los a tiros de metralhadora do alto dos seus Toyotas.
Continuar lendoVocê tem mais de 50 anos, e todos aqueles textos guardados na gaveta? Faça parte do Clube dos Escritores de 50+, uma plataforma de publicação voltada para pessoas maiores de 50 anos, que querem divulgar seus trabalhos e formar uma comunidade de escritores para trocar ideias sobre o que mais amam, a literatura. Conheça a campanha do Clube no Apoia.se e veja como você pode ajudar o Clube. Mesmo que o seu negócio seja só ler o que essa turma mais velha anda escrevendo…
