Revelação, por Vera Tarantino

Enquanto se vestia para sair, ajeitou os cabelos tintos no espelho e inesperadamente se deparou com a figura da mãe, justo ela que sempre fora a cara do pai. Não, não se tratava de uma visão, apenas uma semelhança gestual, um olhar, um jeito com a boca, os cabelos agora curtos, substituíam os longos de uma vida toda, e lhe emprestavam uma jovialidade hoje desaparecida. Essa composição de movimentos que a trazia vivamente de volta, a fez suspirar. Se deixou levar por aquelas lembranças da mãe desaparecida há tantos anos, e que de repente a invadiu com a força das coisas vivas, a ponto de sentir o cheiro que lhe era característico – Fleur de Rocaille, seu perfume predileto.

Lembrou do vestido preto e vermelho de seda, o único que restara e do qual se separara havia pouco, pelas mãos da própria filha que lhe roubara do armário.

Ainda intrigada com o que o espelho lhe revelara, ajeitou os cabelos novamente, desta feita vaidosa de encontrar em si fragmentos daquela mãe que ficou lá atrás, nos seus trinta e três anos, e que no entanto envelhecia com ela.

Passou batom, vestiu o casaco, pegou a bolsa, deu uma última mirada de lado, já escapando, e saiu altiva com aquele riso de canto de boca, tomada de uma alegria vinda lá de cima.

Vera Tarantino: “Sou uma pessoa em movimento. A escrita me acalma, me faz parar. Minha relação com a palavra sempre foi da precisão dos dicionários, no entanto foi da imprecisão das minhas memórias que meu texto nasceu.”