Guardo de seu poema Madrugada Camponesa o destaque para o brilho incomparável dos versos que tão bem sabia sentir, conceber e construir como “agora vale a verdade, que se constrói dia a dia, feita de amor e de pão” e “lavro a luz dentro da cana, minha alma no seu pendão”.
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Tenho um amigo com o qual comento os momentos da alma. Aqueles que nos afligem. Aqueles acima de nós, como, hoje, o sentimento de impotência. Quando ele me perguntou como eu ia, disse-lhe que perdida, como todos, neste não tão particular momento, visto que guerras e o volume de tensões insanas não é novidade para o mundo.
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Em 2018, quando estive em Israel procurando um trabalho que fizesse sentido a uma possível mudança temporária de país, um deles me tocou em especial: Women Wage Peace – Mulheres pela Paz. Conheci pessoalmente uma das fundadoras do projeto com quem tive um daqueles típicos cafés da manhã que são puro deleite em um hotel em Tel-Aviv.
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Essa frase de Millôr Fernandes me acompanha, como dizem, “desde que me conheço por gente”. Gosto de pensar. Para pensar é necessário alimento. O alimento é a informação. A informação se apresenta a cada microssegundo em que se está vivo. Faz tempo que as informações são repetitivas, firmes como rochas em opiniões polarizadas.
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Donde decorre que, agora, feita a exceção em nome da justiça, posso tranquilamente discorrer sobre a relação estapafúrdia entre ‘advocacia pífia e adjetivos úmidos’, meu tema de hoje.
Por que raios eles [os advogados] põem adjetivos em todas as peças jurídicas? Imaginam que têm inclinação à literatura? Pensam que são poetas tuberculosos? Acreditam que as grandes obras da humanidade ganham potência com adjetivos? [quando, sabemos, é justamente o contrário o que se verifica].
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Na saída da estação “Church” tomei um susto, todos os meus sinais internos de alarme dispararam, sigo ou volto? Era por volta do meio-dia, estava claro, mas senti que talvez tivesse descido na estação errada. Os alarmes, construídos pelos anos de vivência na cidade grande e por preconceitos, dispararam quando vi pessoas de várias etnias numa rua de comércio movimentada e com uma predominância de pessoas pretas. E agora? Fico ou vou?
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Nascido em 1933 tive apendicite aos 17 anos de idade. Se tivesse nascido no século 19 teria morrido muito antes do século seguinte. Sim, claro, continuaremos a morrer, mas nosso país e o mundo estão cada vez mais cheios de “jovens” com mais de noventa anos e nos próximos cinquenta anos serão poucos os jovens trabalhadores para sustentar-nos.
Continuar lendoVocê tem mais de 50 anos, e todos aqueles textos guardados na gaveta? Faça parte do Clube dos Escritores de 50+, uma plataforma de publicação voltada para pessoas maiores de 50 anos, que querem divulgar seus trabalhos e formar uma comunidade de escritores para trocar ideias sobre o que mais amam, a literatura. Conheça a campanha do Clube no Apoia.se e veja como você pode ajudar o Clube. Mesmo que o seu negócio seja só ler o que essa turma mais velha anda escrevendo…
