Fotografo cada detalhe do Belo que vem a mim/ Ou busco os de repentes das surpresas do universo/ Quero fixar a parte Bela da vida/ Até o último olhar/ Suspiro/ Quero fechar os olhos pela última vez/ Vendo estrelas/E mar/ E por de sol/ E nascer da Lua/ Mesmo que seja apenas no imaginar/ Do último suspiro.
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embrulho aberto, um mundo por ter dono
parava o tempo, doces fantasias
na tal data reinava um abandono
longe de tudo e perto das magias
tome, doutor, esta tesoura e corte minha tristíssima pessoa/ vá me dissecando, me fragmentando em pedaços cada vez menores/ use bisturis de lâminas cada vez mais finas capazes de dividir-me indefinidamente
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Você também é fã das histórias em versos de Eder Quintão? Vem saborear essa crônica poética, muito bem humorada, da Proclamação da República no Brasil
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Então, não vejo mais nada.
Mergulho do alto
mesmo sem saber se o vazio é suficientemente fundo,
se há braços que amparem
ou se vou me machucar.
E se o amor coubesse nas equações matemáticas, e se deixasse explicar e prever? Ou será que é a matemática que fala de um amor que simplesmente nos escapa? Eder Quintão brinca com essas ideias…
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no dia em que vi meu amor pela primeira vez ela falava ao telefone com outra pessoa isso foi em agosto de 1989 o clima estava seco e eu sofria com amigdalite então eu disse a ela em tom de gracejo que os antibióticos é que me mantinham vivo ela riu…riu aquele sorriso ensolarado que me iluminaria os dias e as noites desde então
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Nada melhor do que sair fora de qualquer situação opressiva e ganhar o mundo.
Então, carregá-lo, com muito cuidado;
Não se pode esbarrar nem derrubar.
O mundo, se cai, despedaça assim como vidro, em mil caquinhos.
Ouve pouco, fecha-se em si mesmo – mesmo que portas se fechem, ouve
Mentes enrijece, atrofia, mata – mata adentro, espia todos os entes
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Tua brancura
Como de flores
Nesta alvura
Exala odores
E cores reflete
Da pele pura
Que te reveste
De candura
Mas tua pele escura
Absorve as cores
E nesta labuta
Emana suores
Na dura luta
Da desventura
Que te enluta
Preta, pobre e puta
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Senhor/dai-me um pé carregado
de esperanças maduras/dai-me o caminho da casa de minha vó/dai-me o pedaço de inocência que esqueci lá em Minas/dai-me um verso de Adélia Prado pra eu me aconchegar e chorar
Poesia é o que só os poetas sentem/ Ou o que eles sentem é só ela?/Poesia é o que o poeta lembra/Ou o que do poeta se lembra?/Poesia é voz de poeta/Ou poeta é voz dela?/Poesia é chorar a perda/Ou perder-se a chorar?/Poesia é mar de lágrimas sentidas/Ou lágrimas sentidas ao mar?
Continuar lendoVocê tem mais de 50 anos, e todos aqueles textos guardados na gaveta? Faça parte do Clube dos Escritores de 50+, uma plataforma de publicação voltada para pessoas maiores de 50 anos, que querem divulgar seus trabalhos e formar uma comunidade de escritores para trocar ideias sobre o que mais amam, a literatura. Conheça a campanha do Clube no Apoia.se e veja como você pode ajudar o Clube. Mesmo que o seu negócio seja só ler o que essa turma mais velha anda escrevendo…
